Il était à demi-couché, adossé au mur qui façonnait les formes de sa maison... Il tenait entre ses mains son épée et un couteau dont il se servait pour aiguiser les tranchants de son arme. Il y allait doucement et avec attention, polissant chaque parcelle de l'objet, le rendant plus fort, plus coupant, plus mordant.
En face de lui, s'il avait levé les yeux, il aurait aperçu le palais des Démons. Il avait une chambre là-bas, mais n'y allait jamais. Il n'adorait pas cet endroit et ne supportait que quelques heures l'atmosphère qui y régnait. Il ne pouvait y dromir, aussi, s'était-il résigné à occuper cette ruine, bâtie derrière lui. Il l'avait retapée et en avait faite sa maison. Petite, elle était construite de pierres plus claire que le palais. Elle était comme une étoile dans la nuit, un point blanc sur une surface noire. Cela lui plaisait, le contraste.
S'il avait levé les yeux, une nouvelle fois, il aurait aperçu quelqu'un s'approcher, mais non, il était trop épris de son travail...